Ne pas corner les pages des femmes
Là-bas je vois les corps piétiner la gaze
des vaguelettes moribondes qui s’émiettent
crépitent et fondent en bulles infimes,
je VOIS les corps pénétrer la Manche
d’huile bleue plomb,
courir
voler
nager
voguer
D’abord, il y a la mer, bleue, étale, éternelle… létale.
La mer qui éblouit de sa lumière… mortifère.
La mer…
Où se fondent et se confondent la houle, les vagues, les corps, tombés des barques de fortune, les corps, que l’on voit danser depuis la dune, sur la houle funeste… alea jacta est.
La mer, moissonneuse de vies, où s’éteint à jamais l’espoir de celles et ceux qui ont fui la misère pour échouer ici, entre ciel et eau.
Le souffle de la résistance, le souffle de la mer,
le souffle, le dernier sous la dune
des points mouvants frétillent comme des
virgules de feu dans la lumière de lune
à peine le temps de clore vite la vieille vitre
sur ce que cache la nuit
ses secrets sa clandestinité °
Trop tard, la honte t’hécatombe
Poésie de l’exil avorté, envasé au large de Calais, emporté par les vagues de la mort et de l’oubli, échoué, six pieds sous mer…
Chant de l’hommage posthume pour ne pas oublier celles et ceux qui ont péri, d’avoir osé, espéré, d’avoir tenté, essayé, d’atteindre la liberté, l’humanité… au prix de leur vie.
à deux doigts effondrés
et de me fondre en larmes
Fondre en larmes, fondre en lames marines, purpurines, du sang versé, inutilement, des corps mutilés, outrageusement, sur les franges de barbelés, monde fermé, à celles et ceux qui ont tenté de retrouver un peu de dignité, humaine… mais où est donc passée l’humanité ?
Alors chante la poétesse pour leur offrir un linceul de mots, un hommage au gré des flots ; elle chante la détresse de celles qui donnent la vie et ne trouvent en retour que l’agonie, mer et mort ennemies.
morte de faim,
de froid,
de soif,
de saletés,
de haine,
morte du pire,
morte mitraillée, lacérée, saignée dans les
rondeurs sinueuses étincelantes de la dentelle
mortifère d’un rouleau de barbelés
Poésie, offerte aux exilés, et ensuite, plus précisément, aux exilées et aux mille morts qu’elles subissent, aux affronts qui les salissent, à la souillure qui est le lot de ces migratrices, victimes expiatrices, d’un monde qui a échoué à leur offrir paix, sérénité et sécurité.
Femmes, nos sœurs, femmes, assujetties au malheur, à l’illusion d’un havre de paix, à l’abandon d’une humanité qui se défait.
in-humer nos erreurs
ressusciter les sources, leurs cheveux
filtrer les forêts, les fleurs, leurs larmes
exulter les feuilles de la femme,
les pétales de ses filles
De marine, la poésie devient forestière et trouve au fond des bois ce que l’humanité n’a pu donner : une renaissance, connexion profonde avec la nature-mère, une quintessence de la féminité exprimée en floraison et abondance, en vie, en fleurs et en grâce décuplée.
par mon humus
re susciter la vie et sa féminité
mon corps labouré par les larves
bientôt transpercé par les tiges d’une floraison
abreuvée de mes fluides
ou
être enterrée cendrée, en mon centre une graine
et resaillir, autrement parée
Ode marine, devenue féminine, cycle de nature traversé par la mer et la forêt, ode aux femmes, exilées, ballotées par les flots et la violence de l’humanité, femmes excisées et violées aux abords des forêts barbelées, femmes pleines de vie et éprises de liberté, femmes effacées des pages de l’Histoire, des plages de Calais, femmes à sauver de l’oubli, par les flots dérobées.
À nous de ne pas écorner leurs rires et leurs souvenirs, de ne pas corner leurs pages encore à écrire.
BOUTINOVA Veronika, Ne pas corner les pages des femmes, Éditions des Utopies, parution le 14 octobre 2026, 118 pages, 17,00 €.
https://www.editionsdesutopies.com/
© CHARLOTTE LEBECQ